O silêncio ensurdecedor das coisas tampava-me os ouvidos. A luz fosca que escapava pelas frestas da janela esbarrava em meu nariz. As pálpebras pesadas impediam o despertar da manhã. Todo calor se esticava, toda pele tremia em frio e dia. Era dia.
Senti minha cabeça no seu ombro. Minha perna no seu joelho.
- Isso é viver - você disse.
- Isso é desmaiar e morrer.
Eu realmente pensei na morte. Quando a vida supera o ato de respirar ela é morte. Quando a vida supera sua existência e impede que as experiências sejam descritas em palavras, eu não tenho dúvida, ela é um longo desmaio e ela é a doce morte e o mais doce renascer.
Naquele dia não teve vento.
