If you keep on giving you could get me to settle and as soon as I settle I'd better be able to move on.

Eu sou a sua, só a sua esquina.
Só o canto escuro do seu quarto.
Não quero mais saber dessa sua poesia...
Eu sou a sua repetição de versos.

Não sei das suas palavras
não estou te ouvindo.
Pode parecer que sim, mas juro
que te deixo aqui e vou-me indo.

sobre caminhos

Eu preciso continuar
porque desistir
já me cansou.
Eu preciso ficar
ao invés de ir
atrás do que não sobrou.

o feio

Eu não quis mais nada
do resto do que ficara na tua parede
do teu lado esquerdo
das tuas rimas chatas.

Eu não quero mais nada
das tuas longas horas
dos diminutos segundos
correndo atordoados no ponteiro pequeno
do relógio da tua cozinha.

Mas eu não quero mais nada
do que está no canto do seu quarto
atrás das meias no armário
embaixo do cobertor marrom.

Nunca quero ter mais nada
do que foi aquela voz
te ver fazer algum som
ver tua face riscada de branco.

Principalmente eu não desejo nada
que não me liberte
que não me acorde
que não me pertença.

E acima de tudo não quero nada
do que tem a ver com o teu travesseiro
do que ficou enxarcado embaixo do chuveiro
do que eu não quis dizer que estava ali.

Pra terminar não preciso de nada
que seja belo nem aqui
nem lá
nem ao menos simétrico
muito menos contornado de preto.

As manchas escuras inundando as paredes
Eu não tenho nada pra te falar.

Mas as vezes me dá uma mistura de raiva e ânsia de vômito quando eu leio você escrever sobre mim. Você não me conhece. Você não me conhece. Pode apostar que você nunca vai me conhecer. Não acho nem que teria vontade. E me usaria como usou todas as outras, só que sabendo que eu sou um pouquinho melhor que elas. E arrancaria de dentro de mim o que precisasse pra depois falar que eu estava feia. Que você me ama. Me ama? Querido, você não sabe o que é o amor. Você nasceu ontem. Você não faz idéia do que está querendo dizer: a dor que você sente não é de verdade. Não é sua dor! Não te pertence! Você copiou dos outros. Você não é o Bukowski. Não queria ter dito assim dessa maneira, mas você é um adolescente brasileiro e a sua tristeza é patética. O seu ego é patético. Metade do que você pensa ser não existe. Você não existe. Nem eu existo pra você. Fui inventada. E além do mais, você não me conhece.
Você não me conhece, mas hoje pode vir deitar no meu colo. Contar pra mim como foi seu dia, se você trabalhou muito, que filmes andou vendo, quais bocetas comeu. Tudo o que você quiser, meu amor. Nunca vamos ter um ao outro. Nunca mais eu vou aparecer na sua vida. E agora? Agora a gente tem todo o tempo do mundo pra sonhar.

A verdade é que eu só te quero porque não te tenho. Nem terei. Se tivesse, não ia querer mais.
Acho que gosto assim.
Os amores verdadeiros são os que não conseguimos realizar por completo.