Contrato

Nos nós da tua garganta, a minha ainda tinha
aquele gosto característico, meio sal, meio álcool
O resto da saliva represada no canto da tua boca
Atrás do dente, entre dois molares você era
uma pessoa tanto quanto eu nunca pude ser
aquela tua última amante, e sem fazer jus à palavra
Te desejar não é mais o que me resta, não é mais
o que te reconforta, teu nome, tuas sílabas.

Na entonação eu te invento, eu perco
todo e qualquer vocabulário que houvesse, pra te
descrever essa sensação é impossível em impossíveis
olhos que refletem a luz. Foi tudo mentira.

E no teu pé debaixo no cobertor, no teu pé direito
duplo, a luz refletida na parede branca, branquíssima
Tua refinada arquitetura, a curva das costas
As exatas quinze pintas que você tinha, e eu contei
com essa ausência, desespero, para que ela me trouxesse
algo, mas a falta só gera a falta maior.

E eu não preciso mais deles, vinte e sete
Não quero mais você, qual o teu número mesmo?
Eu só posso estar com esta última pessoa, esta única
verdade que eu ainda tenho, entre tudo que é falso
Tudo que é vão, e eu digo da boca pra fora, completamente
Na patética esperança de obter sobre ti qualquer poder
Qualquer reação, eu só posso continuar
com o que eu sei que existe em mim, esse sopro de ar
contínuo, que dói, tosse crônica, essa bronquite asmática
Comigo, eu sou a primeira, eu sou o ponto final
Não há como escapar dessa presença inviável.

Não há como engolir essa bolha de fumaça que você
construiu com tanto esmero, meu amor
Eu não presto mais.

Nem pra ti, nem para os outros, não me restou nada.
Eu só posso ser isso, eu só posso ser esse exoesqueleto
E rezar pra que nas minhas costas você crave
Nada mais que unhas. Nada mais que dentes.

O que mais é necessário agora, ao inverso desse
amor-resíduo que paira sobre os nossos cabelos
É o ódio completo, sobre as minhas cordas vocais
Os teus dedos de unhas mal-cortadas
Porque foi nossa culpa, não minha não tua
Das coisas não terem nem ao menos, nem no mínimo,
acabado, mas apenas se dissipado
como se dissipa um fio de névoa na manhã da praia
Nossa mesma praia, todas as vezes.
Como se dissipam nossos sorrisos boiando, no oceano
O que tinha de amor entre nós nem ao menos se deu
ao luxo de desmoronar.

E saiu, você, como ele antes, como ele antes, como ele antes
Pela porta da frente, sorrindo, e o que eu sinto
nesse caso, não importa mesmo.
Eu mereço estar sozinha. Esta pedra esteve me esperando minha vida toda.

Você disse uma vez que a maior falta de amor-próprio é tratar mal quem te ama.

E eu, bom, eu trato mal absolutamente todas as pessoas que me amam, se importam comigo, olham para mim, ligam para mim ou qualquer coisa do gênero. Eu não posso evitar.

Eu não consigo mais. Eu não aguento mais.

A fome dói

o fio da navalha

Eu deitei meu corpo inteiro contra o asfalto quente, saía pelos meus dedos aquela linfa. Não há experiência que se equipare a esta. E me arrastei pra fora do chuveiro, a água quente, azulejos, os joelhos doloridos e azuis, nua, como um bicho, como quase nem um bicho, deixei minha cabeça contra o tapete, respirei fundo, e como é horrível, às vezes, respirar. E já a pele queimada pelo calor, já rasgada pelas minhas próprias mãos, já o corpo inteiro pulsando a última pulsão, a única coisa, a vida, o medo da vida, já sem nem saber por quê, eu levantei. Tudo eu enxergava apenas pela principal diagonal, e sem foco, e sem graça, e sem você eu não deveria mesmo ver as coisas e extrair significado delas. Acho que pela primeira vez depois de tantos anos eu realmente senti, de verdade, que o seu corpo ia embora de dentro do meu. E nada jamais se equipararia a isto, à sua presença, na minha vida, todo você, suas coisas, sua voz, mas não importa mais, porque é isso mesmo, nós vivemos e continuamos, e tudo que uma vez foi tão quase bom agora apenas paira sobre a minha cabeça como essa névoa, água turva, marrom, escorrendo da pia do seu banheiro, não podemos mudar o passado. Só que as outras pessoas não vão me entender, não como você o fez, não como você me quis, e quando eu caí no chão, no meio do corredor, pela primeira vez, nossa primeira vez, era a arte barroca, eu ofegante no sofá, era óbvio que a nossa vida juntos não poderia ser qualquer outra coisa. E quase caindo na mesmice eu penso que nem te disse adeus de verdade, nem te dei a chance de se apaixonar de novo, por outras, como se no fundo meu desejo fosse teu coração preso ao meu, mesmo que nunca juntos, mesmo que tão distantes, que sempre você soubesse que eu sou melhor que as outras, e eu sou melhor mesmo, e nunca haverá nada que se equipare, mas isso não faz mais diferença. Todo o dia de manhã nós acordávamos e erramos, sim, fomos a mesma pessoa, somos a mesma pessoa, uma delas morre quando atravessa a rua, e a outra não atravessa a rua, simplesmente. Mas ela não poderia saber o que tinha evitado. Você escreveu sobre mim, e não quer me mostrar, e eu também não vou mostrar nada, disso tudo não restou nada, nem uma gota, nem ódio, nem rancor, nem raiva, nem amor, quem sabe, nem isso, até a última gota drenamos esse sentimento e agora, agora, agora eu acordo, me estranho, não sei mais onde eu termino e você começa, não quero me apaixonar por outros, mas não posso evitar a insensatez, eu começo. Você termina. Você termina onde eu começo. E eu deito meu corpo inteiro, o suor, contra o chão de carpete, estico os braços, eu quero ser uma ponte, os pés completamente cortados, faz frio, para mim sempre faz frio, e vaza pelos meus ouvidos essa linfa, esse líquido que é quase um resto teu em mim, como um bicho, como um cão, eu morro, eu preciso.

Os mortos parecem terrivelmente mortos quando estão mortos.

Te vejo eu já

Entre uma batida e a outra do tambor, ele olhava para cima e sorria. E sorria!

"É pra isso que deve servir o corpo", ela disse. Estamos usando os nossos do jeito errado.

Platéia

Diante de ti, de novo

A fatiga da possibilidade.

Eu não sei mais prestar atenção.

Tudo à sua volta se dissolve

Esse éter ácido que te envolve eu já

Não digo que tolero, mas compreendo

Você não pode existir sem ser tão destrutivo?

De onde vem esse teu impulso escondido

Ânsia incrível, quase uma gravidade

De fazer sofrer, de fazer amar, de fazer

Amor não é isso que você pensa.

E no desespero da última impossibilidade

O que poderia já nesse verão fétido

Mudar entre nós? Se viver não é isso

Não é mais, nem menos

E nem digo que erramos! Mas qual

O rancor não é isso que vibra em ti.

Ao Que Nunca Foi

Se estende estéril pela paisagem

Longe dos meus cotovelos

Ríspido nas palavras, mas de voz gentil

A goela amassada

Até que a vista não mais o distinga

Os contornos dissolvem-se

O fundo é amarelado

A palma da mão molha

A última palavra que ele disse, pela janela

É o tumor que cresce em ti

Quase um filho.

Nunca desejaria compactuar

Tamanha inverdade!

Apertava os olhos e por entre os galhos

Queria só gritar o teu nome

Como é que se chama o teu osso

Qual era o teu fio de cabelo

Se estende fértil em diagonal

Sobreviveu a estiagem e, quem diria, logo hoje

Rude quando se dirige aos outros, mas comigo

Desamassa meus lençóis

Aperta minha garganta, eu fico cega

Nunca foi real o seu formato

O calor do cinza-asfalto, meia, insuportável

Longe dos teus joelhos, o que é que ainda se molha

A última palavra nunca foi dita

Cada mentira é uma surra que você deu em mim

Quase uma mãe.

Ela estava sentada no banco da janela do ônibus. O homem sentado ao seu lado era grande e ocupava muito espaço. Ela segurava sua mochila sobre os joelhos, com os braços pra frente, bem apertados, e o pescoço duro. Ele olhava para ela de vez em quando, e brincava com seus próprios dedões. Ele era um homem negro e careca, um pouco gordo, e usava uma camisa pólo verde desbotada. Ela era uma moça pequena, de cabelos castanhos e curtos, daquelas que jamais se destacam em uma multidão.

- Olha pra esse céu. - ele disse, olhando para ela com o canto dos olhos.

A menina apenas sorriu com os lábios, um sorriso um pouco forçado, um pouco impaciente.

- Ninguém pára mais pra olhar pra cima. As nuvens estão bonitas.

- É, o dia está bom. - a menina responde com uma voz bem seca, procurando encerrar o assunto.

O homem permanece em silêncio por mais alguns quarteirões. Depois encosta a cabeça no banco, olha para a menina de novo, e suspira.

- Tá cheio o onibus até, pra um sábado.

- Pois é... - a menina responde, já aparentando estar bem incomodada.

- Com licença. Não vou mais ficar aqui incomodando a senhorita. Reclamar da vida é muito fácil, mas ela é tudo que a gente tem, não é não?

O homem se levanta e a menina, já bem incomodada, nem olha para ele, que pára perto da porta do onibus. Ela encosta a cabeça no vidro e olha através dos reflexos para o sol, que está muito forte. O veículo pára e ela se levanta rapidamente, saindo pela porta.

Ana entra em um hospital bem grande, passa pela recepção e senta-se em uma cadeira em uma sala de espera bem grande e cheia. Pega algumas revistas que estão ao seu lado, as folheia, e olha para frente. De repente, percebe que do outro lado da sala, em uma cadeira nos fundos, está o homem que sentou ao seu lado no ônibus. Eles trocam olhares e ela rapidamente olha para baixo, disfarçando.

A revista está aberta em uma página de publicidade que mostra uma imagem de uma mulher de uns quarenta anos e fala sobre um creme anti-rugas qualquer. Ana olha pra foto por algum tempo.

- Alguém ajude aqui, enfermeira!!

Uma pessoa do outro lado da sala levanta-se e grita. Ana levanta os olhos e percebe que o homem do ônibus está caído no chão, incosciente. Duas enfermeiras chegam rapidamente para atendê-lo, e uma terceira traz uma maca, e ele é levado embora, por um corredor.

Ana fica parada por alguns segundos, olhando fixamente para frente, sentada na ponta de sua cadeira, enquanto o homem é levado embora. As pessoas a sua voltam a ler suas revistas, algumas balançando a cabeça com pena, outras aparentando uma certa indiferença. Ana encosta o corpo para trás e observa o homem sentado a seu lado por alguns segundos. Ele é um senhor careca, e está olhando fixamente para uma revista que segura com sua mão direita e que está de cabeça para baixo.

- O que você acha que aconteceu?

O homem olhou para ela por alguns segundos antes de responder.

- Passou mal ué, vai saber...

Ana fica sentada balançando as pernas e batendo os dedos no braço da cadeiras. Olha para seu lado esquerdo, no qual está sentada uma mulher que está usando um brinco para tirar sujeira debaixo de suas unhas.

Ana se levanta em um pulo e caminha até o balcão das enfermeiras.

- Com licença.

A enfermeira está no computador e não olha para Ana.

- Pegue uma senha que nós chamaremos seu número.

- Eu sei, eu sei, eu tenho uma senha.

- Aguarde por favor e chamaremos seu número.

- Tudo bem... mas eu queria perguntar sobre o homem que foi levado em uma maca agora pouco.

- Você é parente dele? - a enfermeira finalmente olha para Ana.

- Não, mas é que hoje...

- Desculpe-me, não podemos liberar informação dos pacientes para quem não é membro da família.

- Sim, eu entendo... só queria saber se ele está bem.

- Desculpe-me, não podemos liberar informação...

Ana dá as costas e sai de perto do balcão.

Ana olha para a porta por onde ele foi levado, e anda até ela bem devagar. Depois abre a porta e entra rapidamente.

Ana está na frente de outro balcão de enfermagem. Ela sorri.

- Boa tarde.

- Sim, posso ajudar? - a enfermeira responde com um sorriso.

- Um homem passou mal na sala do pronto socorro há um tempinho e levaram ele pra cá. Eu queria saber como ele está.

- Você é parente?

- Bom não... de sangue, mas nós fomos criados juntos, somos praticamente irmãos. Só queria saber se ele está bem.

- Tudo bem. Sente-se ali e daqui a pouco te chamo.

Ana senta em uma das cinco poltronas colocadas contra a parede daquele corredor, bem na frente do balcão de enfermagem.

Heures

Não quero mais saber desse saco

Cheíssimo

Infeliz.

O sol se levanta

Não bate na minha janela

O sol nasce pra todos

e chez moi?

OESTE

NINGUÉM RESISTE À SUA ELETRICIDADE

ESTÁTICA

NENHUM PLÁSTICO

TUDO DERRETE

You'd better look alive

Eu não posso ser poeta, nem escritora, nem pintora, nem cineasta, nem bailarina, nem capa da CARAS, nem redatora da Folha da São Paulo, nem vendedora de cachorro quentes, eu não posso ser. Eu não entendo. Eu só posso ser. Eu só posso ser. Eu só posso ser. Um tijolo em cima do outro.

She's so heavy

E ela me disse

"Mas ele é uma pessoas díficil"

"Difícil como?"

"Ah, não sei, ele é artista, sabe? Ele é uma pessoa densa"

Ele é uma pessoa densa. Eu sou uma pessoa líquida, de baixa densidade, um pouco gasosa.

Mas ele é uma pessoa densa. Eu logo imaginei uma barra de ferro fundido.

Eu sou volátil. Eu sou o oposto de densa, eu sou quase impossível de se segurar

de tão escorregadia.

Mas ele é uma pessoa densa

pessoa densa

Eu não gosto de pessoas densas. Nem de pessoas leves.

Eu gosto de gente que muda de idéia. Mudo de idéia todo dia.

Toda manhã

eu quero

eu preciso

de uma coisa nova

de uma nova casa

de mais pessoas

de menos ar

Eu gosto de gente que come

e gasta todo dinheiro em comida.

"Gastamos tudo em comida!!" "Gastamos tudo em comida!! Comemos todo o dinheiro!"

Qual o valor de tudo mesmo?

Eu eu eu eu eu sou

Eu quero mudar de idéia amanhã

E depois de amanhã

Porque é muito impressionante, mesmo

perceber como a vida pode ser uma merda

pra depois ser linda

pra depois acabar

E como tudo isso, no fundo

TANTO FAZ.

Tanto faz, eu digitei

E meu gato me olhou

Quase como se ele soubesse, e ele sabe

Tudo de mais sincero que eu sou capaz de escrever

Não faria o menor sentido.

Viver é o bastante

sempre é o bastante

Não temos mais que isso.

"Ele é uma pessoa densa"

Eu sou uma pessoa com cinco arestas

fixas

Eu sou uma pessoa com-ple-ta-men-te

geométrica

assimétrica

espacial!

Mas ele, não

Ele é aquela massa disforme de matéria

voadora

Aquele amontoado de células

todas juntas

sem que reste uma fresta para o vento passar.

Ele é denso!

Eu não gosto de pessoas densas

Ultimamente eu estou apaixonada

Gente que ama não pensa em densidade

Gente que ama não precisa de alucinógenos

Gente que ama é uma chatice que só

Eu não preciso de nada a não ser um por do sol

que pese exatamente 100mg

Eu não preciso de nada

só capacidade geométrica

Vinho branco

Terra, areia, céu

Cápsula branca, tímida

Sintética, simbiótica.

Eu sou uma pessoa

que gosta de felinos

E que gostaria de ser líquida

Mas ao invés disso

Eu sou um pé de alface.

ALFACE! EU NÃO COMO MAIS ALAFCE. EU MUDEI DE IDÉIA.

Je ne parle pas

Tenho vontade de gritar

e fico me perguntando

quem vai ouvir

você vai me escutar

e quando foi que se perdeu

aquele último pedaço

aquele ridículo pedaço

aquele estúpido resíduo

do que éramos.

Tenho vontade de girar

e penso com certeza

quem vai estar lá

quando o céu cair

sobre a minha cabeça.

Não, meu amor

nós não vivemos embaixo do mesmo céu.

Isso que você pensa que existe

é uma grande bobagem

fodam-se as certezas e as incertezas

o real está lá fora

VAMOS SAIR

Is she more beautiful?

Is she more beautiful than me?

O problema não é que eu não consigo mais dormir, mas simplesmente que eu não tenho vontade. Eu gosto de ficar sozinha, de não fazer nada a não ser pensar, na vida, no futuro, no passado, na dança, no cinema, em qualquer coisa. A madrugada é muito intimidante. Mas eu a amo.

Path

• Reavaliar
• Reconceituar
• Reestruturar
• Redistribuir
• Relocalizar
• Reduzir
• Reutilizar
• Reciclar

Temos tempo

Ainda é cedo

Ainda é cedo

Ainda é cedo

Ainda é cedo

Ainda é cedo

Ainda é cedo

Ainda é cedo

Ainda é cedo

Ainda é cedo

Ainda é cedo

Ainda é cedo

Ainda é cedo

Ainda é cedo

Ainda é cedo

Ainda é cedo

Ainda é cedo

No asfalto

Essa noite parece tão mais longa que o normal,

como se os segundos se arrastassem, quase gemendo

mal formando minutos, quem dera horas.

E se você não atende o telefone

o que me resta a não ser desesperadamente

pensar?

O céu laranja das três da manhã respira

quase como seu eu pudesse ouvir o vento na sua nuca

e meu amor, a sua nuca

é a única.

Eu amo, mas esqueço

Só de propósito, pra no dia seguinte

lembrar de como as coisas são boas

podem ser boas

podem ser um pó na aba do chapéu

ou o sono lento que se espreme noite a dentro.

Você mentiu quando disse que o mundo não acabaria

tudo morre

porque tudo renasce

e na morte e na vida o que ainda pulsa dentro de nós

é o amor.

Sem o amor nossa existência se perde

Se perde.

O amor.

Eu juro, acredita em mim

todo o resto não importa como você acha

Do you wanna hear about my new obsession?

Eu visto meu casaco e ando em direção ao frio, com os dentes batendo em um ritmo

Como se fosse um código morse.

Os carros em ladeiras escorregadias, presos

Pessoas puxando suas meias para cima, meus pés ficando molhados, e mais e mais frios conforme eu ia chegando no seu apartamento.

Meu querido! Eu era um caleidoscópio. Suas imagens múltiplas movendo os lábios em minha direção

E eu não sabia com quem conversar.

Isso foi quando eu me esqueci de respirar

Todas as minhas palavras planejadas soavam sem fundamento

Você olhou pra mim de um jeito

Que dizia exatamente que nós não funcionávamos mais, juntos.

A vida é maior

Que tudo que você considera importante.

E nós sobrevivemos, sobrevoamos, sobramos e cá estamos!

A vida é maior que isso!

O que realmente importa está escondido em outro lugar, e de vez em quando me incomoda que você não tente procurar mais no fundo.

Eu vou me encontrar, tenho certeza, mas antes que eu consiga vou precisar me perder, e muito. Mas isso quase não importa.

A vida é maior que os pequenos trejeitos rotineiros que tentamos sustentar.

A vida de verdade, a real forma de viver, é insustentável.

Ser é ser leve.

O Peixe

Antes do sono, o peixe

Não o desejo latente, não a água, mas apenas

o peixe.

Antes de dormir encoste

em mim.