Charlie, you should've seen this girl! She's shy, she's fragile, she's self-conscious, she has no idea how beautiful she is. She's a mess, it's fantastic.
Sunday, May 31, 2009
Saturday, May 30, 2009
Fiona said
If you wanna make sense, what you lookig at me for? I'm no good at math...
And when I find my way back, the fact is I just may stay - or I may not.
(Do I wanna do right? Of course! But do I really wanna feel I'm forced to answer you? Hell no!)
I've acquired quite a taste for a well-made mistake.
I wanna make a mistake why can't I make a mistake?
And when I find my way back, the fact is I just may stay - or I may not.
(Do I wanna do right? Of course! But do I really wanna feel I'm forced to answer you? Hell no!)
I've acquired quite a taste for a well-made mistake.
I wanna make a mistake why can't I make a mistake?
Thursday, May 28, 2009
Rep: 20 de Abril de 2006
Eu estou perdida.
Eu gosto de finais felizes.
Eu sou um clichê de todo o resto das pessoas.
Eu gosto de finais felizes.
Eu sou um clichê de todo o resto das pessoas.
Rep: 02 de Outubro de 2005
Precisava de alguma coisa. E que viesse com tudo, violentamente, na mais pura das belas violências, como elemento catalizador, como tornado, como furacão, como canção tocada numa guitarra fora de tom. E que fosse rápido, e que durasse pra sempre e fosse sábio, e gritante, e discreto, e rude, e encantador. E que sorrise com ironia, a ironia eterna que é irmã do sarcasmo, que é rei do universo. O sarcasmo domina o universo.
Como queda livre, do topo de uma montanha. Um grito desesperado. Boca torta. Coração disparado.
Um tapa na cara. Um risco de giz na lousa. Uma canção.
E que fosse mesmo como uma canção, desafinada, desafinada, o mais desafinada que fosse.
Como queda livre, do topo de uma montanha. Um grito desesperado. Boca torta. Coração disparado.
Um tapa na cara. Um risco de giz na lousa. Uma canção.
E que fosse mesmo como uma canção, desafinada, desafinada, o mais desafinada que fosse.
Rep: 04 de Setembro de 2005
(com uma breve digressão atual pra lembrar que o livro do Maugham citado é O Fio da Navalha, que eu havia acabado de ler na época, por uma óbvia recomendação da então Júlia.)
Eu passei um tempo descendo pela escada que subia. Como num shopping center. Creio que de alguma maneira isso tenha tornado a descida relativamente mais lenta. Talvez assim eu tenha tido chance de apreciar a vista, não sei. O que sei é que tive a impressão de estar em ascensão quando tudo o que fazia era retardar a queda. Creio que tudo na vida seja um pouco assim. A gente nunca sobe, apenas cai mais devagar. E eu, eu estou descontroladamente perto do chão no momento. Descontroladamente perto do chão e adorando. Porque a melancolia em si sempre foi poética. Quando silenciosa, então, é um banquete digno dos grandes artistas. E estar deitada, no chão, em silêncio, assistindo as solas dos sapatos, é no mínimo, se não literário, interessante. Tão interessante quanto se assistisse pisarem em alguém. O inevitável sadicismo humano por muitas vezes me surpreende e obviamente me agrada. Como já disse Maugham, os mortos parecem irremediavelmente mortos quando mortos. E acho que é essa característica neles que ao mesmo tempo nos desagrada e nos convém. Se sentisse falta de um por-do-sol rosa claro ou da grama verde que balança com a brisa da primavera, talvez isso então fosse um problema. E se por algum intermédio tivesse saudades do canto dos pássaros ou de uma voz amiga, ou até mesmo de ver crianças inocentes que correm em gritos pelo jardim, então talvez estivesse em apuros. Mas este não é o caso, e a fumaça de nicotina, assim como o gosto do asfalto e os sorrisos das solas dos sapatos me agrada apenas o suficiente. Apenas quanto eu devo ser agradada.
Eu passei um tempo descendo pela escada que subia. Como num shopping center. Creio que de alguma maneira isso tenha tornado a descida relativamente mais lenta. Talvez assim eu tenha tido chance de apreciar a vista, não sei. O que sei é que tive a impressão de estar em ascensão quando tudo o que fazia era retardar a queda. Creio que tudo na vida seja um pouco assim. A gente nunca sobe, apenas cai mais devagar. E eu, eu estou descontroladamente perto do chão no momento. Descontroladamente perto do chão e adorando. Porque a melancolia em si sempre foi poética. Quando silenciosa, então, é um banquete digno dos grandes artistas. E estar deitada, no chão, em silêncio, assistindo as solas dos sapatos, é no mínimo, se não literário, interessante. Tão interessante quanto se assistisse pisarem em alguém. O inevitável sadicismo humano por muitas vezes me surpreende e obviamente me agrada. Como já disse Maugham, os mortos parecem irremediavelmente mortos quando mortos. E acho que é essa característica neles que ao mesmo tempo nos desagrada e nos convém. Se sentisse falta de um por-do-sol rosa claro ou da grama verde que balança com a brisa da primavera, talvez isso então fosse um problema. E se por algum intermédio tivesse saudades do canto dos pássaros ou de uma voz amiga, ou até mesmo de ver crianças inocentes que correm em gritos pelo jardim, então talvez estivesse em apuros. Mas este não é o caso, e a fumaça de nicotina, assim como o gosto do asfalto e os sorrisos das solas dos sapatos me agrada apenas o suficiente. Apenas quanto eu devo ser agradada.
Rep: 21 de Setembro de 2005
Eu não acredito no presente. Acredito numa eterna incerteza entre o passado e o futuro, na qual nós sofremos e nos antecipamos, esperamos e lembramos, eternamente sombra do que já fomos ou do que estamos por vir. Quando me apresentarem alguém que consegue viver o presente e apenas o presente, com certeza essa pessoa será digna das mais distintas honrarias. Porque dom maior que a paciência e que a sabedoria é o dom de aproveitar a vida, que poucos dominam. Muitos pensam que dominam, muitos se iludem na certeza de possuí-lo entre os dedos, mas os que realmente o têm dentro de si são os que de nada sabem. Ignorância é a mais abençoada das qualidades, e quanto mais eu aprendo mais percebo que é essa uma verdade absoluta. Se pudesse esquecer tudo que adquiri até hoje, por outro lado, não o faria. Para alguns, o orgulho é mais forte que a felicidade. E eu, com a mais certa das certezas, sou esse tipo de pessoa. Nada mais elegante que saber mais que você. E eu sei muito mais que todos vocês, não que isso me traga qualquer tipo de lucro pessoal. Enfim.
Rep: 19 de Agosto de 2005
O sol nascia gelado por entre as frestas da janela mal fechada. Era uma manhã de céu aberto e cor-de-rosa, que emoldurava uma brisa leve e rápida que chiava por entre as folhas das árvores. Os sons pareciam todos distantes, como se a única coisa próxima fosse do tique-taque do relógio de corda, jogado de qualquer jeito na cabeceira da cama. Parcialmente acordado, ele pousa seus pés tímidos no chão frio e nem um pouco convidativo. Dirige-se aos pulos na cozinha, desviando dos possíveis obstáculos com os olhos ainda semicerrados de sono. Mecanicamente enche sua própria xícara com café amargo, bebendo-o num só gole.
Um som de campainha alto e ardido ecoa pelas paredes de madeira da casa. Era ela esperando em cima do capacho, os olhos grandes e castanhos encarando com curiosidade o olho mágico, o sorriso infantil escondido entre os lábios fechados. Quem a visse ali pensaria logo que a brisa e o frio paravam só para assisti-la passar. E talvez eles realmente o fizessem.
Um som de campainha alto e ardido ecoa pelas paredes de madeira da casa. Era ela esperando em cima do capacho, os olhos grandes e castanhos encarando com curiosidade o olho mágico, o sorriso infantil escondido entre os lábios fechados. Quem a visse ali pensaria logo que a brisa e o frio paravam só para assisti-la passar. E talvez eles realmente o fizessem.
Rep: 24 de Agosto de 2005
Eu não tenho vontade de fazer o que o mundo exige de mim. Não tenho vontade de fazer nada. Por mim passaria o resto dos meus dias sentada numa mesa de um café, fumando e pensando na vida. Por mim passaria o resto da minha vida fotografando a grama. E por mim a eternidade perfeita seria um passeio de carro no qual eu ficaria filmando o mundo pelo espelho retrovisor. Nada, nada é mais lindo do que a vida passando de trás pra frente. Por mim a vida podia ser toda como um filme exibido de trás pra frente. Pra gente saber o que aconteceu com o que fizemos antes de fazer. E daria na mesma, sabe, porque nós somos todos idiotas e sempre cometemos os mesmo erros. Mesmo que nos avisem antes sobre o que está por vir.
Eu não tenho vontade de fazer nada. Nesses momentos até lembro daquilo que a Plath escreveu e a Julia sempre repete. "Parecia bobo lavar a cabeça um dia para ter de lavar de novo no dia seguinte."
Também fico cansada de pensar nisso. Podia ser tudo um nada.
Eu não tenho vontade de fazer nada. Nesses momentos até lembro daquilo que a Plath escreveu e a Julia sempre repete. "Parecia bobo lavar a cabeça um dia para ter de lavar de novo no dia seguinte."
Também fico cansada de pensar nisso. Podia ser tudo um nada.
.
Os segundos passam muito devagar. Muito mais devagar do que o usual.
As coisas me escapam. O som da eletricidade dói, o neon, o neon.
O pós-moderno era uma mentira. Estávamos fadados à modernidade, estávamos fadados a ser piores que os nossos pais.
Os segundos passam devagar e o ar abafado da sala me envolve. Tudo me envolve como nunca envolveu antes.
Tenho muita pressa de chegar à algum lugar. Gostaria muito de saber qual.
As coisas me escapam. O som da eletricidade dói, o neon, o neon.
O pós-moderno era uma mentira. Estávamos fadados à modernidade, estávamos fadados a ser piores que os nossos pais.
Os segundos passam devagar e o ar abafado da sala me envolve. Tudo me envolve como nunca envolveu antes.
Tenho muita pressa de chegar à algum lugar. Gostaria muito de saber qual.
parêntesis otimista
Eu sou grata, só hoje, só agora, por não ter passado na USP em 2008, por ter tido síndrome do pânico no começo do ano passado, por ter decidido mudar minha maneira de enxergar o mundo, por não ter tentado nenhuma faculdade no meio do ano, por ter feito mais um tempo de cursinho, por ter conhecido todas as pessoas diferentes que conheci, por não ter sido aceita em artes plásticas, por não saber o que fazer da vida, por ter decidido estudar à noite, por namorar durante 6 meses um idiota (e ainda bem que ele foi um completo idiota), por ter passado mal semana passada, por ter tomado decisões aparentemente não-inteligentes, simplesmente porque se tudo tivesse acontecido de qualquer outra maneira eu talvez não estivesse finalmente fazendo o curso que eu sempre quis. E se tivesse sido de outro jeito talvez eu não estivesse com ele agora.
E eu não consigo me enxergar em nenhum outro lugar.
E eu não consigo me enxergar em nenhum outro lugar.
Tuesday, May 26, 2009
Life has been some combination of fairy-tale coincidence and joie de vivre and shocks of beauty together with some hurtful self-questioning.
Por favor pare de arrancar as palavras de dentro de mim e escrevê-las antes que eu possa fazê-lo. Tenho tanto mais pra dar, tanto mais pra colocar pra fora, tanto mais pra fazer, por favor não me esgote, não se enjoe, não pule daquela ponte.
Por favor pare de arrancar as palavras de dentro de mim e escrevê-las antes que eu possa fazê-lo. Tenho tanto mais pra dar, tanto mais pra colocar pra fora, tanto mais pra fazer, por favor não me esgote, não se enjoe, não pule daquela ponte.
limits
I can never read all the books I want; I can never be all the people I want and live all the lives I want. I can never train myself in all the skills I want. And why do I want? I want to live and feel all the shades, tones and variations of mental and physical experience possible in life. And I am horribly limited.
Sylvia Plath
Sylvia Plath
Fig tree
I saw my life branching out before me like the green fig tree in the story. From the tip of every branch, like a fat purple fig, a wonderful future beckoned and winked. One fig was a husband and a happy home and children, and another fig was a famous poet and another fig was a brilliant professor, and another fig was Ee Gee, the amazing editor, and another fig was Europe and Africa and South America, and another fig was Constantin and Socrates and Attila and a pack of other lovers with queer names and offbeat professions, and another fig was an Olympic lady crew champion, and beyond and above these figs were many more figs I couldn't quite make out. I saw myself sitting in the crotch of this fig tree, starving to death, just because I couldn't make up my mind which of the figs I would choose. I wanted each and every one of them, but choosing one meant losing all the rest, and, as I sat there, unable to decide, the figs began to wrinkle and go black, and, one by one, they plopped to the ground at my feet.
Sylvia Plath, The Bell Jar, Chapter 7
Sylvia Plath, The Bell Jar, Chapter 7
Eu era
Eu era a Sylvia Plath madrugada à dentro, eu era a Sylvia Plath na areia da praia, e vendo um tronco flutuar, eu era ela não por ela, mas por mim, porque onde quer que estivesse, não conseguiria escapar de mim mesma. Estava totalmente presa à todas as minhas vírgulas.
Eu era a Sylvia Plath, e muito mais hoje do que ontem, muito mais hoje do que amanhã, eu era muito dela sempre. E era sempre mais dela quando achava que não seria mais, quando achava que tinha esquecido tudo, e mais da doce tristeza dela me atingia e me puxava pelas pernas e gritava no meu ouvido um grito agudo e irritado.
Eu era cada poema dela não pelos poemas dela, mas pelos meus. Não pelos personagens dela, mas pelos meus. Pela Júlia. Sempre pela Júlia, JÚLIA, por onde você anda? Quando foi que seus olhos verdes (azuis?) desapareceram?
Dentro da São Francisco eu sou a Sylvia Plath. Dentro da sala de jantar, em frente ao espelho, eu vou ser a Sylvia Plath, eu vou engolir a solidão dela no café da manhã, no almoço e no jantar. Ela vai deitar do meu lado quando eu for dormir.
No silêncio da noite escura, de lado, eu sou a Sylvia não por ela, não por mim, não pela Júlia, mas pelo caminho. Eu sou a tempestade batendo no vidro da minha janela, o carpete, o verme, a madeira, eu sou absolutamente tudo à minha volta, eu sou você, eu sou inteira você em tantos momentos mas principalmente eu sou a Sylvia Plath, com a cabeça no fogão, beijando os filhos antes de dormir.
Não por ela, não por mim, não pela Júlia, não pelo caminho, mas pela profundidade do meu caminho. Preciso apanhar pra aprender, e a dor da derrota é como o gosto salgado de uma lágrima, deprimente mas delicioso no seu modo particular de existir.
A Sylvia Plath antes de qualquer outra pessoa porque ela como ninguém entende o quanto a alegria pode ser carregada de um sentimento extremo de sufoco. Ela sempre vem apertar meu pescoço quando eu penso que estou ótima. Ela sempre vem me lembrar que as pessoas à minha volta tem uma importância muito pequena, porque eu nunca vou poder enxergar elas completas como são, e estou fadada a apenas absorver atrás do filtro da minha existência suas partes embaralhadas.
I am, I am, I am.
Eu era a Sylvia Plath, e muito mais hoje do que ontem, muito mais hoje do que amanhã, eu era muito dela sempre. E era sempre mais dela quando achava que não seria mais, quando achava que tinha esquecido tudo, e mais da doce tristeza dela me atingia e me puxava pelas pernas e gritava no meu ouvido um grito agudo e irritado.
Eu era cada poema dela não pelos poemas dela, mas pelos meus. Não pelos personagens dela, mas pelos meus. Pela Júlia. Sempre pela Júlia, JÚLIA, por onde você anda? Quando foi que seus olhos verdes (azuis?) desapareceram?
Dentro da São Francisco eu sou a Sylvia Plath. Dentro da sala de jantar, em frente ao espelho, eu vou ser a Sylvia Plath, eu vou engolir a solidão dela no café da manhã, no almoço e no jantar. Ela vai deitar do meu lado quando eu for dormir.
No silêncio da noite escura, de lado, eu sou a Sylvia não por ela, não por mim, não pela Júlia, mas pelo caminho. Eu sou a tempestade batendo no vidro da minha janela, o carpete, o verme, a madeira, eu sou absolutamente tudo à minha volta, eu sou você, eu sou inteira você em tantos momentos mas principalmente eu sou a Sylvia Plath, com a cabeça no fogão, beijando os filhos antes de dormir.
Não por ela, não por mim, não pela Júlia, não pelo caminho, mas pela profundidade do meu caminho. Preciso apanhar pra aprender, e a dor da derrota é como o gosto salgado de uma lágrima, deprimente mas delicioso no seu modo particular de existir.
A Sylvia Plath antes de qualquer outra pessoa porque ela como ninguém entende o quanto a alegria pode ser carregada de um sentimento extremo de sufoco. Ela sempre vem apertar meu pescoço quando eu penso que estou ótima. Ela sempre vem me lembrar que as pessoas à minha volta tem uma importância muito pequena, porque eu nunca vou poder enxergar elas completas como são, e estou fadada a apenas absorver atrás do filtro da minha existência suas partes embaralhadas.
I am, I am, I am.
S
Ele sentou no sofá e suspirou. Foi um momento estranhamente longo. Os objetos do outro lado da sala pareciam distantes e gelados, leves em seu desfoque. Cada detalhe se esvaziava e ficava murcho, neutro. Era como se devagar o ar fosse se perdendo e tudo começasse a pender para um tom amarelado de cinza.
As situações pareciam não mais salva-lo. Não conseguia mais alcançar nada sólido. As ações pareciam perder sentido enquanto ainda estavam acontecendo, e iam perdendo significado ao longo do dia. Tudo o que restava era um fim de noite silencioso e um copo de whisky na mesa à sua esquerda.
Mas até o álcool havia se tornado irreal. Todo e qualquer movimento desabava, todo pensamento concreto derretia-se em suas bordas e não havia qualquer sinal de sanidade mental em sua existência.
Passou a noite inteira formando frases completas. Amava cada frase porque ela se enchia de sentimento enquanto aparecia em suas tímidas letras. Teve raiva de quem falou que ações valem mais do que elas. Nada do que se faz vale a pena sem legendas.
Pensou em se matar, mas a morte parecia extremamente abstrata e covarde. Havia algo de profundamente belo e poético em sua melancolia, então viver seria a decisão mais sensata. Viver em nome da arte, viver em nome da vida, viver em nome do ócio, mas viver de qualquer maneira.
Escondeu-se embaixo do sofá, abraçou os joelhos e respirou muito rápido. O teto caiu sobre sua cabeça, quicou pelas almofadas, as pedras rolaram pelo chão. Não fazia qualquer diferença. O mundo poderia escapar dele, mas sua consciência jamais escaparia. Ele era a Sylvia Plath gemendo madrugada à dentro, I am, I am, I am. As batidas de seu coração ficavam leves, o sangue corria gelado.
Não fugiria de si mesmo. Suspirava sentado em um sofá qualquer, num dia qualquer, numa rua qualquer. Os detalhes haviam perdido a importância. O passado e o futuro haviam perdido a importância. A existência encontrava-se resumida à um único segundo, longo, uníssono, ruidoso, à um eterno novo único segundo.
"Não sei lidar com a felicidade. Sei lidar com qualquer coisa, menos com a felicidade. A plenitude é assustadora demais, não posso colocar meus braços em volta dela."
Mas vivia, pela vida, e era feliz, e sem teto em sua casa, ele olhava pra cima e via as estrelas.
As situações pareciam não mais salva-lo. Não conseguia mais alcançar nada sólido. As ações pareciam perder sentido enquanto ainda estavam acontecendo, e iam perdendo significado ao longo do dia. Tudo o que restava era um fim de noite silencioso e um copo de whisky na mesa à sua esquerda.
Mas até o álcool havia se tornado irreal. Todo e qualquer movimento desabava, todo pensamento concreto derretia-se em suas bordas e não havia qualquer sinal de sanidade mental em sua existência.
Passou a noite inteira formando frases completas. Amava cada frase porque ela se enchia de sentimento enquanto aparecia em suas tímidas letras. Teve raiva de quem falou que ações valem mais do que elas. Nada do que se faz vale a pena sem legendas.
Pensou em se matar, mas a morte parecia extremamente abstrata e covarde. Havia algo de profundamente belo e poético em sua melancolia, então viver seria a decisão mais sensata. Viver em nome da arte, viver em nome da vida, viver em nome do ócio, mas viver de qualquer maneira.
Escondeu-se embaixo do sofá, abraçou os joelhos e respirou muito rápido. O teto caiu sobre sua cabeça, quicou pelas almofadas, as pedras rolaram pelo chão. Não fazia qualquer diferença. O mundo poderia escapar dele, mas sua consciência jamais escaparia. Ele era a Sylvia Plath gemendo madrugada à dentro, I am, I am, I am. As batidas de seu coração ficavam leves, o sangue corria gelado.
Não fugiria de si mesmo. Suspirava sentado em um sofá qualquer, num dia qualquer, numa rua qualquer. Os detalhes haviam perdido a importância. O passado e o futuro haviam perdido a importância. A existência encontrava-se resumida à um único segundo, longo, uníssono, ruidoso, à um eterno novo único segundo.
"Não sei lidar com a felicidade. Sei lidar com qualquer coisa, menos com a felicidade. A plenitude é assustadora demais, não posso colocar meus braços em volta dela."
Mas vivia, pela vida, e era feliz, e sem teto em sua casa, ele olhava pra cima e via as estrelas.
Sunday, May 24, 2009
Ter e ser
Na neve os galhos eram dedos flutuando numa lagoa de neblina, para cima e para baixo numa dança lenta e assustadora. A grama brilhava em listras no horizonte do outono. O céu cor de laranja refletia sua luz em três moscas, sozinhas desenhando suas vidas em ar. Tudo era cintilante e distante. O enquadramento mais para a esquerda do feno, a vaca.
O sacudir do carro pela estreita estrada de terra, para cima e para baixo numa dança rápida e apressada. O túnel, o instante negro, o fim do túnel. O fim do túnel era apenas o começo.
O granulado da tela me dava dor de cabeça e ânsia. Era maravilhoso.
Poesia de verdade não se faz com palavras. A poesia está no quadro completo, no movimento, no som abafado de ventania. Está nos pés, no olho, na boca, no chapéu, atrás da porta, a poesia de verdade está no boi, na palha, no som sem significado das coisas que se diz, no vidro da janela, a poesia de verdade está em todos os lugares menos nas palavras.
Daí eu soube porque eu estava fazendo cinema. Aquilo era a poesia de verdade.
O sacudir do carro pela estreita estrada de terra, para cima e para baixo numa dança rápida e apressada. O túnel, o instante negro, o fim do túnel. O fim do túnel era apenas o começo.
O granulado da tela me dava dor de cabeça e ânsia. Era maravilhoso.
Poesia de verdade não se faz com palavras. A poesia está no quadro completo, no movimento, no som abafado de ventania. Está nos pés, no olho, na boca, no chapéu, atrás da porta, a poesia de verdade está no boi, na palha, no som sem significado das coisas que se diz, no vidro da janela, a poesia de verdade está em todos os lugares menos nas palavras.
Daí eu soube porque eu estava fazendo cinema. Aquilo era a poesia de verdade.
Subscribe to:
Posts (Atom)