uma mulher (2)

Há uma mulher. Ela me odeia. Sombra, ela me chama. Diz, por exemplo: Você por aqui? Você está me rondando, sombra? De outras vezes: Sombra, vamos ter cozido de repolho para o almoço, está bem? Em certas horas ela brinca: Estou projetando a minha sombra. Esse sou eu, pois ela se refere a mim. A brincadeira não significa necessariamente bom humor; quando está de bom humor ela se vira e grita: Mundo de sombras! Também isso eu tenho de engolir. Se está de mau humor --digamos, se a irmã telefonou de Lübeck ou se ela se achar gorda, embora eu jure inutilmente que vivo e morro pelas carnes dela--, ela declara que eu sou a árvore que a impede de ver a floresta. Não me afasto dela. Quando ela abre bem a boca, áááá, eu também abro a minha. Quando ela se senta, eu me aninho junto dela. Quando ela desmaia, eu busco sal. Quando ela cerra as pálpebras eu estremeço quase imperceptivelmente. Quando ela ergue a mão, eu também me exercito. Quando encontra uma superfície de parede vazia ela sabe fazer coelhos, cachorros e águias para as crianças, e nessas horas eu sou coelho, cachorro ou águia. Eu a desejo, mas as coisas avançam com dificuldade, se arrastam; nos esquivamos um do outro. Ora estou próximo dela, ora distante, embora isso não implique em nada, tenho de andar curvado, caprichosamente, à volta, diante, debaixo, atrás dela. A nossa relação tem algo de maré alta e maré baixa.