Eu estava fazendo um desenho em cima das suas pintas, procurando uma constelação.
Eu perdi muito tempo. Não sei fazer nada certo, não sei te alcançar.
Os detalhes fazem muito silêncio. Fico angustiada por causa da sala de espera.
Fico angustiada quando o elevador não chega. Respiro alto. Estou tão cansada de me frustrar.
Eu estava lendo um conto sobre o chileno que encontrou aquele menino na Índia. Achei que a realidade é mais surpreendente que a ficção.
Pensei em muitas coisas. O frio percorria meu corpo como uma fina linha prateada. Todas as experiências são realmente muito particulares. Hoje no Parque Ibirapuera, eu olhei pra água que refletia o sol, e as árvores que balançavam com o vento gelado, e os urubus bicando um saco de lixo, e o céu dolorosamente azul, e tive certeza que não conseguia mais traduzir meus pensamentos pra nenhuma palavra que eu conhecesse.
Acho que preciso estudar mais línguas.
Acho que preciso estudar mais coisas. Sinto-me insuficiente. Gorda. Tenho tanta raiva.
Eu estava fazendo um desenho, o lustre branco refletia muita luz no papel. Atendia uma ligação sobre uma viagem. Você estava ouvindo jazz com fones de ouvido, mas o saxofone era muito alto e eu escutava. O Fernando disse que não conseguia fazer a personalidade daquela mulher sair do quadro. Eu não tinha gostado do quadro mesmo.
Não consigo deitar no colo dele e só fechar os olhos. Não me sinto segura o suficiente. Só quero ficar bem, só quero tirar esse rancor do fundo do meu peito e jogá-lo pra muito longe.
Mas eu não sei te alcançar, não sei alcançar ninguém. Ninguém me conhece de verdade e eu fico perdida nas minhas próprias noções de mundo.
Eu estava fazendo um desenho, mas é simplesmente impossível fazer um desenho com sentimento sair de uma bic verde.
