Thursday, May 28, 2009
parêntesis otimista
Eu sou grata, só hoje, só agora, por não ter passado na USP em 2008, por ter tido síndrome do pânico no começo do ano passado, por ter decidido mudar minha maneira de enxergar o mundo, por não ter tentado nenhuma faculdade no meio do ano, por ter feito mais um tempo de cursinho, por ter conhecido todas as pessoas diferentes que conheci, por não ter sido aceita em artes plásticas, por não saber o que fazer da vida, por ter decidido estudar à noite, por namorar durante 6 meses um idiota (e ainda bem que ele foi um completo idiota), por ter passado mal semana passada, por ter tomado decisões aparentemente não-inteligentes, simplesmente porque se tudo tivesse acontecido de qualquer outra maneira eu talvez não estivesse finalmente fazendo o curso que eu sempre quis. E se tivesse sido de outro jeito talvez eu não estivesse com ele agora.
E eu não consigo me enxergar em nenhum outro lugar.
E eu não consigo me enxergar em nenhum outro lugar.
Tuesday, May 26, 2009
Life has been some combination of fairy-tale coincidence and joie de vivre and shocks of beauty together with some hurtful self-questioning.
Por favor pare de arrancar as palavras de dentro de mim e escrevê-las antes que eu possa fazê-lo. Tenho tanto mais pra dar, tanto mais pra colocar pra fora, tanto mais pra fazer, por favor não me esgote, não se enjoe, não pule daquela ponte.
Por favor pare de arrancar as palavras de dentro de mim e escrevê-las antes que eu possa fazê-lo. Tenho tanto mais pra dar, tanto mais pra colocar pra fora, tanto mais pra fazer, por favor não me esgote, não se enjoe, não pule daquela ponte.
limits
I can never read all the books I want; I can never be all the people I want and live all the lives I want. I can never train myself in all the skills I want. And why do I want? I want to live and feel all the shades, tones and variations of mental and physical experience possible in life. And I am horribly limited.
Sylvia Plath
Sylvia Plath
Fig tree
I saw my life branching out before me like the green fig tree in the story. From the tip of every branch, like a fat purple fig, a wonderful future beckoned and winked. One fig was a husband and a happy home and children, and another fig was a famous poet and another fig was a brilliant professor, and another fig was Ee Gee, the amazing editor, and another fig was Europe and Africa and South America, and another fig was Constantin and Socrates and Attila and a pack of other lovers with queer names and offbeat professions, and another fig was an Olympic lady crew champion, and beyond and above these figs were many more figs I couldn't quite make out. I saw myself sitting in the crotch of this fig tree, starving to death, just because I couldn't make up my mind which of the figs I would choose. I wanted each and every one of them, but choosing one meant losing all the rest, and, as I sat there, unable to decide, the figs began to wrinkle and go black, and, one by one, they plopped to the ground at my feet.
Sylvia Plath, The Bell Jar, Chapter 7
Sylvia Plath, The Bell Jar, Chapter 7
Eu era
Eu era a Sylvia Plath madrugada à dentro, eu era a Sylvia Plath na areia da praia, e vendo um tronco flutuar, eu era ela não por ela, mas por mim, porque onde quer que estivesse, não conseguiria escapar de mim mesma. Estava totalmente presa à todas as minhas vírgulas.
Eu era a Sylvia Plath, e muito mais hoje do que ontem, muito mais hoje do que amanhã, eu era muito dela sempre. E era sempre mais dela quando achava que não seria mais, quando achava que tinha esquecido tudo, e mais da doce tristeza dela me atingia e me puxava pelas pernas e gritava no meu ouvido um grito agudo e irritado.
Eu era cada poema dela não pelos poemas dela, mas pelos meus. Não pelos personagens dela, mas pelos meus. Pela Júlia. Sempre pela Júlia, JÚLIA, por onde você anda? Quando foi que seus olhos verdes (azuis?) desapareceram?
Dentro da São Francisco eu sou a Sylvia Plath. Dentro da sala de jantar, em frente ao espelho, eu vou ser a Sylvia Plath, eu vou engolir a solidão dela no café da manhã, no almoço e no jantar. Ela vai deitar do meu lado quando eu for dormir.
No silêncio da noite escura, de lado, eu sou a Sylvia não por ela, não por mim, não pela Júlia, mas pelo caminho. Eu sou a tempestade batendo no vidro da minha janela, o carpete, o verme, a madeira, eu sou absolutamente tudo à minha volta, eu sou você, eu sou inteira você em tantos momentos mas principalmente eu sou a Sylvia Plath, com a cabeça no fogão, beijando os filhos antes de dormir.
Não por ela, não por mim, não pela Júlia, não pelo caminho, mas pela profundidade do meu caminho. Preciso apanhar pra aprender, e a dor da derrota é como o gosto salgado de uma lágrima, deprimente mas delicioso no seu modo particular de existir.
A Sylvia Plath antes de qualquer outra pessoa porque ela como ninguém entende o quanto a alegria pode ser carregada de um sentimento extremo de sufoco. Ela sempre vem apertar meu pescoço quando eu penso que estou ótima. Ela sempre vem me lembrar que as pessoas à minha volta tem uma importância muito pequena, porque eu nunca vou poder enxergar elas completas como são, e estou fadada a apenas absorver atrás do filtro da minha existência suas partes embaralhadas.
I am, I am, I am.
Eu era a Sylvia Plath, e muito mais hoje do que ontem, muito mais hoje do que amanhã, eu era muito dela sempre. E era sempre mais dela quando achava que não seria mais, quando achava que tinha esquecido tudo, e mais da doce tristeza dela me atingia e me puxava pelas pernas e gritava no meu ouvido um grito agudo e irritado.
Eu era cada poema dela não pelos poemas dela, mas pelos meus. Não pelos personagens dela, mas pelos meus. Pela Júlia. Sempre pela Júlia, JÚLIA, por onde você anda? Quando foi que seus olhos verdes (azuis?) desapareceram?
Dentro da São Francisco eu sou a Sylvia Plath. Dentro da sala de jantar, em frente ao espelho, eu vou ser a Sylvia Plath, eu vou engolir a solidão dela no café da manhã, no almoço e no jantar. Ela vai deitar do meu lado quando eu for dormir.
No silêncio da noite escura, de lado, eu sou a Sylvia não por ela, não por mim, não pela Júlia, mas pelo caminho. Eu sou a tempestade batendo no vidro da minha janela, o carpete, o verme, a madeira, eu sou absolutamente tudo à minha volta, eu sou você, eu sou inteira você em tantos momentos mas principalmente eu sou a Sylvia Plath, com a cabeça no fogão, beijando os filhos antes de dormir.
Não por ela, não por mim, não pela Júlia, não pelo caminho, mas pela profundidade do meu caminho. Preciso apanhar pra aprender, e a dor da derrota é como o gosto salgado de uma lágrima, deprimente mas delicioso no seu modo particular de existir.
A Sylvia Plath antes de qualquer outra pessoa porque ela como ninguém entende o quanto a alegria pode ser carregada de um sentimento extremo de sufoco. Ela sempre vem apertar meu pescoço quando eu penso que estou ótima. Ela sempre vem me lembrar que as pessoas à minha volta tem uma importância muito pequena, porque eu nunca vou poder enxergar elas completas como são, e estou fadada a apenas absorver atrás do filtro da minha existência suas partes embaralhadas.
I am, I am, I am.
S
Ele sentou no sofá e suspirou. Foi um momento estranhamente longo. Os objetos do outro lado da sala pareciam distantes e gelados, leves em seu desfoque. Cada detalhe se esvaziava e ficava murcho, neutro. Era como se devagar o ar fosse se perdendo e tudo começasse a pender para um tom amarelado de cinza.
As situações pareciam não mais salva-lo. Não conseguia mais alcançar nada sólido. As ações pareciam perder sentido enquanto ainda estavam acontecendo, e iam perdendo significado ao longo do dia. Tudo o que restava era um fim de noite silencioso e um copo de whisky na mesa à sua esquerda.
Mas até o álcool havia se tornado irreal. Todo e qualquer movimento desabava, todo pensamento concreto derretia-se em suas bordas e não havia qualquer sinal de sanidade mental em sua existência.
Passou a noite inteira formando frases completas. Amava cada frase porque ela se enchia de sentimento enquanto aparecia em suas tímidas letras. Teve raiva de quem falou que ações valem mais do que elas. Nada do que se faz vale a pena sem legendas.
Pensou em se matar, mas a morte parecia extremamente abstrata e covarde. Havia algo de profundamente belo e poético em sua melancolia, então viver seria a decisão mais sensata. Viver em nome da arte, viver em nome da vida, viver em nome do ócio, mas viver de qualquer maneira.
Escondeu-se embaixo do sofá, abraçou os joelhos e respirou muito rápido. O teto caiu sobre sua cabeça, quicou pelas almofadas, as pedras rolaram pelo chão. Não fazia qualquer diferença. O mundo poderia escapar dele, mas sua consciência jamais escaparia. Ele era a Sylvia Plath gemendo madrugada à dentro, I am, I am, I am. As batidas de seu coração ficavam leves, o sangue corria gelado.
Não fugiria de si mesmo. Suspirava sentado em um sofá qualquer, num dia qualquer, numa rua qualquer. Os detalhes haviam perdido a importância. O passado e o futuro haviam perdido a importância. A existência encontrava-se resumida à um único segundo, longo, uníssono, ruidoso, à um eterno novo único segundo.
"Não sei lidar com a felicidade. Sei lidar com qualquer coisa, menos com a felicidade. A plenitude é assustadora demais, não posso colocar meus braços em volta dela."
Mas vivia, pela vida, e era feliz, e sem teto em sua casa, ele olhava pra cima e via as estrelas.
As situações pareciam não mais salva-lo. Não conseguia mais alcançar nada sólido. As ações pareciam perder sentido enquanto ainda estavam acontecendo, e iam perdendo significado ao longo do dia. Tudo o que restava era um fim de noite silencioso e um copo de whisky na mesa à sua esquerda.
Mas até o álcool havia se tornado irreal. Todo e qualquer movimento desabava, todo pensamento concreto derretia-se em suas bordas e não havia qualquer sinal de sanidade mental em sua existência.
Passou a noite inteira formando frases completas. Amava cada frase porque ela se enchia de sentimento enquanto aparecia em suas tímidas letras. Teve raiva de quem falou que ações valem mais do que elas. Nada do que se faz vale a pena sem legendas.
Pensou em se matar, mas a morte parecia extremamente abstrata e covarde. Havia algo de profundamente belo e poético em sua melancolia, então viver seria a decisão mais sensata. Viver em nome da arte, viver em nome da vida, viver em nome do ócio, mas viver de qualquer maneira.
Escondeu-se embaixo do sofá, abraçou os joelhos e respirou muito rápido. O teto caiu sobre sua cabeça, quicou pelas almofadas, as pedras rolaram pelo chão. Não fazia qualquer diferença. O mundo poderia escapar dele, mas sua consciência jamais escaparia. Ele era a Sylvia Plath gemendo madrugada à dentro, I am, I am, I am. As batidas de seu coração ficavam leves, o sangue corria gelado.
Não fugiria de si mesmo. Suspirava sentado em um sofá qualquer, num dia qualquer, numa rua qualquer. Os detalhes haviam perdido a importância. O passado e o futuro haviam perdido a importância. A existência encontrava-se resumida à um único segundo, longo, uníssono, ruidoso, à um eterno novo único segundo.
"Não sei lidar com a felicidade. Sei lidar com qualquer coisa, menos com a felicidade. A plenitude é assustadora demais, não posso colocar meus braços em volta dela."
Mas vivia, pela vida, e era feliz, e sem teto em sua casa, ele olhava pra cima e via as estrelas.
Sunday, May 24, 2009
Ter e ser
Na neve os galhos eram dedos flutuando numa lagoa de neblina, para cima e para baixo numa dança lenta e assustadora. A grama brilhava em listras no horizonte do outono. O céu cor de laranja refletia sua luz em três moscas, sozinhas desenhando suas vidas em ar. Tudo era cintilante e distante. O enquadramento mais para a esquerda do feno, a vaca.
O sacudir do carro pela estreita estrada de terra, para cima e para baixo numa dança rápida e apressada. O túnel, o instante negro, o fim do túnel. O fim do túnel era apenas o começo.
O granulado da tela me dava dor de cabeça e ânsia. Era maravilhoso.
Poesia de verdade não se faz com palavras. A poesia está no quadro completo, no movimento, no som abafado de ventania. Está nos pés, no olho, na boca, no chapéu, atrás da porta, a poesia de verdade está no boi, na palha, no som sem significado das coisas que se diz, no vidro da janela, a poesia de verdade está em todos os lugares menos nas palavras.
Daí eu soube porque eu estava fazendo cinema. Aquilo era a poesia de verdade.
O sacudir do carro pela estreita estrada de terra, para cima e para baixo numa dança rápida e apressada. O túnel, o instante negro, o fim do túnel. O fim do túnel era apenas o começo.
O granulado da tela me dava dor de cabeça e ânsia. Era maravilhoso.
Poesia de verdade não se faz com palavras. A poesia está no quadro completo, no movimento, no som abafado de ventania. Está nos pés, no olho, na boca, no chapéu, atrás da porta, a poesia de verdade está no boi, na palha, no som sem significado das coisas que se diz, no vidro da janela, a poesia de verdade está em todos os lugares menos nas palavras.
Daí eu soube porque eu estava fazendo cinema. Aquilo era a poesia de verdade.
Saturday, May 23, 2009
synecdoche
Ele disse alguma coisa, e eu achei que ouvi um apito no meu ouvido esquerdo, e a minha vida deve mesmo ter sido escrita pelo Charlie Kaufman. As cores se derretiam mas o som do ar gelado era muito mais alto. Eu realmente cansei disso tudo, de complicações, de verbos no futuro do pretérito, de pessoas enroladas com outras pessoas. Tem gente em todos os lugares e ainda sim ninguém é gente o suficiente. Eu realmente não sei.
Thursday, May 21, 2009
Anna
Você estava atravessando a rua completamente cega. Você concretizou meus medos mais reais. O quanto vai pesar sobre a minha cabeça todos os dias que eu não passei ao seu lado é algo que eu não quero nem imaginar. Nem o quanto meus sentimentos são egoístas em suas reviravoltas. Encontre seus documentos, encontre seu centro, encontre-se dentro de si mesma. Você é uma pessoa tão maravilhosa, por favor fique bem. Por favor fique tranquila, sonhe sonhos coloridos.
Por favor me dêem coragem de ficar ao lado dela.
Por favor me dêem coragem de ficar ao lado dela.
ES
Elliott Smith num fim de tarde nublado, no canto do sofá, embaixo da almofada. A vida correndo devagar através do vidro. Viver é muito bom. Quero viver pra sempre até o dia de minha morte.
Tuesday, May 19, 2009
Romantismo só na forma literária escolhida e evidenciada pelo vocativo
O final mais lindo de todos foi o nosso. Pela alegria da tão esperada separação entre duas almas tão completamente não correpondentes e tão completamente erradas e desconexas.
O final foi muito mais lindo que o começo. Que maravilhoso é o dia depois do amanhã!
O final foi muito mais lindo que o começo. Que maravilhoso é o dia depois do amanhã!
GABRIEL, O SER QUE NÃO SABE QUEM É
Gabriel acha que pensa que é uma coisa. Vive achando que pensa outra. Acaba sendo uma terceira, um semi ítem híbrido de todas as alternativas anteriores e das notas de rodapé. Gabriel acho que passou por cima da ponte Liberdade, mas isso não tinha nada a ver com sushi. Nada a ver com as nuvens brancas contra o céu azul, e na verdade nenhum característica dele tinha nada a ver com o contexto no qual ele se inseria. Era como se escorregasse até o fim da ladeira, olhasse pros dois lados antes de atravessar a rua e acabasse decidindo dar as costas pra vida e ir embora fazer outra coisa. Eu não entendia nada daquela matemática. Entendia outras coisas, outros detalhes, entendia a sobrancelha, a luz piscando, o litro da cerveja, o azulejo vermelho, a sarjeta, a sarjeta.
Gabriel acha que é uma coisa e corre pra ser outra coisa. Ele pula de janela de apartamento a janela de apartamento achando que vai se encontrar em algum pé-de-mesa. Ele não entendeu nada do que é viver, mas que pena! Ele não entendeu que metade do que se deve fazer é ser, não significar o ser. A maioria das pessoas faz tanto sentido. Amo tanto ele por não fazer nenhum.
Gabriel terminou meu conto atrás de uma cortina transparente, meio cor-de-laranja, sentado num banquinho no canto da sala cantando uma música qualquer do chico buarque, mas era tudo fora de tom. Ele abria uma lata de cerveja e ria da ordem dos acontecimentos, porque no fim de tudo ele tinha descoberto que nada tem meio ou início. Só o final é importante. Ele terminou na banheira azul do banheiro correspondente, lendo uma correspondência e fez algum comentário sobre a importância de saber quem ele era.
Naquela hora eu sabia que eu sempre soube. Gabriel, só por existir, já era uma pessoa toda inteira nos seus fragmentos.
Gabriel acha que é uma coisa e corre pra ser outra coisa. Ele pula de janela de apartamento a janela de apartamento achando que vai se encontrar em algum pé-de-mesa. Ele não entendeu nada do que é viver, mas que pena! Ele não entendeu que metade do que se deve fazer é ser, não significar o ser. A maioria das pessoas faz tanto sentido. Amo tanto ele por não fazer nenhum.
Gabriel terminou meu conto atrás de uma cortina transparente, meio cor-de-laranja, sentado num banquinho no canto da sala cantando uma música qualquer do chico buarque, mas era tudo fora de tom. Ele abria uma lata de cerveja e ria da ordem dos acontecimentos, porque no fim de tudo ele tinha descoberto que nada tem meio ou início. Só o final é importante. Ele terminou na banheira azul do banheiro correspondente, lendo uma correspondência e fez algum comentário sobre a importância de saber quem ele era.
Naquela hora eu sabia que eu sempre soube. Gabriel, só por existir, já era uma pessoa toda inteira nos seus fragmentos.
Monday, May 18, 2009
estamos no meio de uma crise mundial, está todo mundo preocupado
A vida é bela não pela eterna e desmisteriosa continuidade dos dias, mas por tudo o que está escondido atrás de cada esquina deles.
Todo o seu jazz, seu teto, seus olhos, seu jardim.
Não quero nunca te conhecer de verdade, não quero nunca que você perca a graça.
Quero ser a pessoa que continua interessante depois, na manhã seguinte. Durante a última xícara de café. Preciso continuar me reinventando.
Todo o seu jazz, seu teto, seus olhos, seu jardim.
Não quero nunca te conhecer de verdade, não quero nunca que você perca a graça.
Quero ser a pessoa que continua interessante depois, na manhã seguinte. Durante a última xícara de café. Preciso continuar me reinventando.
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