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Você era uma pintura e eu era um rabisco. Eu não conseguia terminar de subir as suas escadas e você não conseguia terminar de colorir os detalhes do meu rosto. O que quer que seja que eu escreva aqui não vai conseguir traduzir o que eu sinto. Não existem metáforas suficientemente precisas, e nem maneiras satisfatórias de te adjetivar. Porque você era uma pintura, e não um livro. Ninguém traduz uma pintura em palavras.