Você quer ver o mundo

de longe as pessoas
são mais bonitas
mais retas
andam em curvas simétricas
pela rua torta

de perto tem mais espinhas
cheiram mal
grudam
pele contra pele
insuportavelmente humanas.

de longe as pessoas
pensam mais na vida
tem profundidade
semi-erótica
circunflexa.

de perto trombam
sobre seus próprios membros
sobre a insensatez
do desespero.

de longe as pessoas
decoram muita poesia
gritam frases belas
e querem salvar o mundo.

de perto elas não entenderam
metade dos versos
o motivo da rima
o som da lágrima
quando ela cai no chão
pela última vez.

Seaside

Eu sou um oceano e eu te amo. Mas queria que você enxergasse pelos meus olhos pra entender, porque acho que às vezes é díficil fazer sentido pra você. O mundo é cheio de beleza até o instante em que ele não é mais, e fica profundo e negro e podre. Mas ele pode voltar a brilhar. É tudo uma questão do ritmo das ondas. É o que eu sei do amor.

I love the way you love

Nada disso tem a ver com o quanto eu gosto de você. Às vezes meu sistema de auto-sabotagem fala mais alto, só isso. Ser feliz é mais complicado do que você imagina. Ser feliz envolve muita culpa, muito medo, muita complicação. Problemas menores são mais fáceis, são mais palpáveis, fugir é sempre mais fácil.
Mas eu vou ficar e encarar de frente.
Eu rio na cara do perigo, ha ha ha ha.

Eu não sei mais

de nada.

Um desapontamento apenas prevê uma montanha de desapontamentos. Eu não sei mais consertar erros, eu não tenho mais paciência, eu não tenho mais raciocínios a seguir.
Eu só posso esperar.

O engraçado

O engraçado é que eu não estou nem ao menos tentando. Eu não estou nem ao menos tentando um pouquinho de nada. Eu não estou fazendo o mínimo esforço. Vou deixar as vírgulas deixarem eu me esquecer completamente.

Os peixes não o evitam

Se alguém no mundo entendesse o que eu sinto quando eu leio que "um pouco, não está nos livros", então eu não ia precisar explicar mais nada pra ninguém. Eu ia abrir os olhos e sentir e alguém ia abrir os olhos e sentir comigo e a existência ia ser como um rio fluindo sentimentos.

Cerca

Mas será que gritavas tu
o que eu não disse na noite passada
ou numa antes dessa?
Mas será que não foi apenas o passar dos dias
tão lento e tão feroz
que entrelaçou nossos destinos
nó ainda não desfeito
que quando se puxa, dói,
de maneira vulgar e acidental?

---

Do chiado no meu ouvido
eu quero o som da tua respiração, meu amor
que a vida é longa e lenta
e triste e frio é o fim de uma tarde longe do mar.
De coisas lindas pra se sonhar
eu quero o teu pesadelo, irmão belo
puxando meus dedos e meus cabelos um a um noite adentro
num marcha gélida de um devorar.

---

Mas será que amavas tu
quem vieste antes, quem virá depois?
Será o amor então apenas o instante
o segundo antes do sono
o milésimo antes do gozo
um sopro embaixo de um lençol
um suspiro de um minuto teimoso?

---

Eu não quero nada de ti
a não ser
tudo
absolutamente tudo
que você tiver pra me dar.
Todo o resto da tua voz
todo o resto da tua existência
todo o prazer e toda a dor
tudo que eu puder pegar e guardar.

Pelo bem da contradição

Bilhete

Se tu me amas, ama-me baixinho
Não o grites de cima dos telhados
Deixa em paz os passarinhos
Deixa em paz a mim!
Se me queres,
enfim,
tem de ser bem devagarinho, Amada,
que a vida é breve, e o amor mais breve
ainda...

Mario Quintana

Você não entendeu

Sou eu que preciso
de doses diárias
do chão e do céu,
do azedo do asfalto das rodoviárias.
Sou eu quem esquece
de você quando some
da métrica quando não se escreve
do resto de comida na fome.

Não quero mais falar sobre nada
do nada que não seja relcionado
à todo o amor do mundo
porque viver cansa, sim
mas a recompensa
é melhor que a mais bonita das poesias bonitas
na mais bonita das manhãs bonitas
quando eu deito do seu lado e sussuro que te amo
mas na verdade penso
que se você me amasse de verdade
você gritava
você chorava
você acordava de madrugada
você tirava fotografias
quando não o faz.

Então seu amor é uma mentira.

Tem um pouco de ti

Dialética

É claro que a vida é boa
E a alegria, a única indizível emoção
É claro que te acho linda
Em ti bendigo o amor das coisas simples
É claro que te amo
E tenho tudo para ser feliz

Mas acontece que eu sou triste...

Vinicius de Moraes

La menor

Você se esquece cada dia mais por quê me ama e eu te lembro cada dia mais por quê me odeio.

Se puder

A morte me deu a vida e num desatino o desafio de um conceito caiu sobre minha cabeça gelada, as três e trinta e três de uma madrugada qualquer, todas as minhas possibilidades, todos os caminhos possíveis, todos os cenários que eu podia construir estavam desconsertados, desiludidos, desarticulados, sem vento, sem sol, sem o calor da manhã.
Um passarinho na distância repetia de três em três segundos as mesmas três notas.
A vida me deu a morte. Mas isso é tudo o que a vida tem para dar.

O tijolo às avessas

Eu descontruo meu corpo
Sob o teu corpo
E faço poesia
Justo quando a poesia não quer ser feita.
Eu construo um sopro
Que dialoga com outro sopro
E as curvas de uma rima
Acenam no fim da estrada sorrindo desanimadas.

Júlia e seu nome

Júlia tem um amigo invisível. Anda pra frente e pra trás na mesma sala, coloca os pés nas paredes, foge da janela, de repente não há janela, abre a cortina, dá uma pirueta, e se esquece. Júlia não sabe direito onde mora, mas mora também na sua casa e bem que pode-se dizer que mundo afora. Júlia às vezes vejo que chora. Júlia escreve o dia inteiro e Júlia não namora, aliás, não demora, logo que te olha vai embora. Júlia não gosta de rimas, não gosta de fantasmas, não gosta do escuro mas também não gosta de muita luz porque lhe doem os olhos azuis. Júlia existe mais na minha cabeça que na sua, mas existe em todas, e pouco importa as gavetas que abre em quais criados-mudos. Júlia grita pros surdos.
Júlia acha que me engana porque não diz nada, não olha pra ninguém, não sai de casa e não quer brincar de esconde-esconde comigo. Mas Júlia não escapa de sua essência de Júlia, suas sardas de Júlia, suas mãos de Júlia, seu estômago que ronca como roncam todos os estômagos e sua voz que falha como falham todas as vozes e seus cabelos que embaraçam como embaraçam todos os cabelos e sua boca que fede como de vez em quando fedem todas as bocas.
Júlia é muito mais humana que eu. Muito mais pensamento. Júlia não queria nada, ela tinha um amigo invisível e seu desejo secreto era ser tema de poesia e prosa: só queria atenção. Só queria que prestassem muita atenção nela, no que ela faz, no que diz, no que acha lindo e no que pensa quando lágrimas escorrem pelo seu rosto.
"Mas hoje eu não estou com cabeça pra ouvir teus problemas, Julinha."

Porque eu posso

Porque eu posso, eu quero, tudo, ser feliz, ser bela, ser boa, ser completa, ser flor, ser mar, ser ser, ser e estar.

A BELEZA ESTÁ NÃO SÓ NOS OLHOS, A BELEZA ESTÁ NOS PÉS, NAS MÃOS, NO ARROTO, NO RASGO, NO RONCO, A BELEZA ESTÁ NO SONO, NO SONHO, NO PANO, NO QUE É ROTO, NO ESGOTO, A BELEZA ESTÁ NA BELEZA, PORQUE O BELO É O BELO E A LUZ É TUDO QUE CONSEGUIMOS ENXERGAR (NO ESCURO A VISÃO SE GASTA E O TATO SE AGUÇA E O FLUXO ININTERRUPTO DE PALAVRAS GANHA UMA DIMENSÃO LEVEMENTE MENOR).

e quando o telefone finalmente toca, o deserto da espera já cortou os fios

O pássaro

Quanto mais eu fujo mais eu bato contra o vidro da janela da sala e caio no chão, desacordada. O sol bate lá fora, mas isso me adianta de que?

Broken like a window

Eu preciso de amor, não de um sentimento que seja uma prisão.
Eu preciso de Deus, não da igreja política.
Eu preciso de fogo pra derreter esse mar de gelo dentro de mim.

A ponta

Eu não consigo mais dormir, nem pensar, nem andar até o fim da rua, eu sou uma fumaça, eu sou o pó, eu sou minúscula, um grão, sentado, eu estou parada, eu estou parada faz tanto tempo que eu já decidi que não vou aprender o que é viver de verdade.
Vou me contentar com uma amostra grátis.

Uma xícara

Uma xícara de chá, muito quente, muita fumaça, muito bonita, no canto da mesa, incrivelmente inocente, incoerente, inacreditavelmente surda, silenciosa, estática, elétrica, parda, pulsante, eterna. No canto de todas as mesas todas as coisas escorregavam e quebravam-se contra o chão de madeira, contra o carpete, contra os azulejos sujos, contra o mofo, contra a morte. Embaixo de todos os tapetes se escondia o resto do que não consumimos, não abraçamos, não engolimos, não trançamos e não amarramos contra nossos corpos nus, gelados, estranhos.
Um milhão de xícaras de chá muito quentes jorravam água sobre nossas cabeças, e eram como quedas, e eram como uma só voz, o último poema, o tijolo final, o remendo, um chapéu, gritando pelo entendimento do confuso, pela clareza, eram um milhão de xícaras-fonte, eram um rio, um oceano, todo o inconsciente e tudo o que não foi dito, não pensado, não planejado, tudo o que deu errado.
Na beira na praia com os meus pés na areia e o vento arranhando meus cabelos tudo o que havia era isso, era a única, era a última de todas, irmã abandonada, solitária em sua busca infinita pela estaticidade. Uma xícara de chá: a olhei e repeti seu nome quantas vezes pude. A envolvi em mim e a tirei do chão e da neblina da verdade e ela era toda minha. Só aquilo fazia sentido.
Bebi o que pude. Deixei a última gota correr solta pela borda da porcelana, apenas pelo prazer pessoal que isso me proporcionava.