- Não queria que as coisas fossem assim!
- Todo mundo quer que as coisas sejam diferentes. Todo mundo quer mudar o mundo. Só que ninguém faz nada, a não ser reclamar e encher os ouvidos de palavras de tristeza. Bem nenhum pode vir disso.
- Cara, eu acho que você não entendeu.
- Ah, não, você eu entendi muito bem. Você não quer mudar o mundo, Marina. Tanto faz pra você o mundo. Desde que você tenha o que você quer, os outros não precisam ter nada.
- Ate parece que você não me conhece. Ate parece que você acredita que eu sou assim.
- Eu morei do seu lado durante doze anos. Não, eu não te conheço. Eu nunca vou entender as palavras que você fala. As vezes você fala palavras demais e não quer dizer nada.
- Eu sempre acreditei que você fosse a pessoa no mundo que mais me conhece.
- Então, você não se conhece.
- Ta.
- Devia tentar falar mais devagar, as vezes.

stairway

Tem algo magico pra mim, sobre a construção de escadas. Degrau depois de degrau, eu sempre gostei de escadas. Queria fotografar uma escada. Mas eu tenho um pouco de medo do concreto em volta das vidas. As vezes tem concreto demais em volta da minha vida. Talvez seja culpa da Avenida Paulista.

My my my

Como a mulher gravida passando pela minha frente na rua. E eu queria imaginar que ela ia ter era uma menina. Depois não imaginei nada.
As vezes penso que a dor no meu pé doí mesmo na minha cabeça. E não acredito que ela tenha sido injusta. Nem a dor, nem o Carlos Drummond de Andrade. As vezes eu simplesmente gosto de reclamar. Porque talvez eu não saiba mais de qual canto puxar os lenços da minha vida. Um colorido e um vermelho, saindo pela sua manga. Talvez um azul. Eu queria um azul.
Como a mulher gravida passando pela minha frente na rua, as pessoas que eu nunca vou conhecer simplesmente soam inevitavelmente mais interessantes no vai e vem de seus pés. Nas suas historias que ainda não me foram contadas. Nos seus segredos que não dividem com ninguém, na sua vida, no sexo que fazem de noite quando voltam pra casa, nos livros que lêem antes de dormir.
As outras pessoas do mundo são um leque de oportunidades. E as que estão a minha volta estão esgotadas. Eu já conheço suas palavras, reacoes, historias, sorrisos. Eu já amo elas. Eu já amo elas e preciso delas, e doí não ter as minhas pessoas quando eu quero que elas sentem do meu lado.
Mas as vezes eu preciso de pessoas novas. Frequentar ambientes novos, ruas diferentes, outras calcadas. Comprar outras camisetas.
Dormir mais durante o dia. Cortar o meu cabelo de outro jeito.
As vezes eu preciso mudar, preciso pensar na mulher gravida passando na minha frente. Eu achei que a barriga dela era azul. Talvez ela tenha gémeos.

As paredes pretas

Sempre serão paredes pretas.
Agora as outras paredes,
podem ser qualquer parede.
Porque as outras paredes podem ser janela
E as paredes pretas só podem ser fechadura.

Verde

Verde
verde
verde
verde
morto vivo.

Nossa

- Aquele corredor foi o corredor mais longo da minha vida.
- Tenho certeza de que não era tão longo assim.
- Não era tao longo assim. Mas foi o mais longo da minha vida. Talvez fosse o comprimento dos meus passos. Talvez eu simplesmente não quisesse alcançar o seu final.
- Talvez.
- Talvez eu quisesse tanto, que cada segundo que eu passei nele foi como uma eternidade.
- Talvez.
- Ele não estava mais la.
- Estava sim. Ele ainda esta la.
- Então acho que quem não estava mais la era eu.
- Você não conseguiu abrir a porta, não eh mesmo?
- Ela não estava mais la, a porta.

rascunho de nada

- Eu queria muito que você fosse la visita-lo. Acho que, acima de tudo, ele iria gostar.
- Muito pelo contrario, ele odiaria. Provavelmente iria aproveitar a deixa para atirar qualquer objeto ao seu alcance em minha cabeça.
- Sinceramente, duvido disso. As pessoas dão muito valor para quem fica ao lado delas nesses momentos difíceis. Você sabe como são essas coisas...
- Na verdade, eh exatamente esse o problema.
- Como?
- Eu não sei como são essas coisas. Eu não sei como funciona isso tudo. E tenho medo.
- Você ainda o ama, não eh mesmo?
- Não gosto de pensar nessas coisas...
- Na morte?
- Não, no amor.

Don't go outside

A cor marrom das coisas eh funda. Funda como a superficie de uma pessoa jamais poderá ser. A cor marrom-escura das coisas a minha volta eh funda, funda, não profunda. Inalcancavel. Eu não consigo mais me segurar nas coisas. Elas são uma sombra. Elas são pessoas, as minhas coisas, e eu tenho montes de coisas empilhados nos cantos do meu quarto, do meu coração. Não consigo mais me encontrar no meio de tudo porque não consigo falar de nada que não seja eu mesma. E com isso todo o resto desaparece. Marrom e fundo, formando montanhas nas esquinas. Os cantos da minha cabeça são fundos, fundos, fundos, e são rasos como a agua parada na calcada num dia de garoa. Qualquer dia eh dia de garoa aqui, eu acho.

Como pode existir um ser
que no existir põe tamanha anulação de existência!

E fiquei só em mim, de mim ausente.

E quando realmente resolvi sentar e escreve-lo

Eis que acaba ficando uma merda, as palavras umas atras das outras, assim.
Tudo soava tao melhor naquela escada.

And I will get over you.

Love is just a lie, happens all the time.


-

As coisas se mexem rapido e eu me sinto como se nao participasse da minha própria vida.
Vou subindo a escada rolante e sou qualquer outra pessoa vivendo, menos eu.
Sou qualquer pessoa assistindo a um filme branco e preto de algum personagem remotamente semelhante a si mesmo. Nada mais do que isso.
E eu precisava de qualquer coisa.
Ler livros, ver televisao, entrar no orkut, dancar, pular, encher a cara, qualquer coisa. Porque no aguentava mais conviver comigo mesma a cada segundo.
Os mesmos pensamentos, as mesmas coisas passando pela mesma cabeca. A mesma pessoa inevitavelmente irritante. Eu nao sabia aonde mais me enfiar, meus paragrafos pre-escritos na minha cabeca.
Eu nunca consigo escrever eles exatamente do mesmo jeito com o qual eu os imaginei.
E esse aqui, particularmente, eu imaginei tantas vezes...

You brought me to my knees.

Mas acho que agora eu ja falei
demais.

Isso foi so um sonho.
-

Toda aquela poesia, todos aquelas planos, todas as coisas boas vao desabando bem na frente dos meus olhos.
E eu nao sei o que foi que sobrou.
Pelo o que eh que eu quero lutar, agora.

Se eu fosse brincar de dizer a verdade, diria que nao tenho certeza se quero que tudo volte ao normal, porque nao sei se eles me merecem. Eu afasto as pessoas de mim pensando assim.
Se eu fosse dizer a verdade, diria que quanto mais eu fujo, mais eu acabo batendo de frente com o problema como se ele fosse uma porta de vidro.
E atravesso, cheia de cortes.

Nao.

Eu me sinto

E queria me sentir de qualquer outra maneira.

Q

O papel prateado brilhante e qualquer pensando que desenrola-lo traga.
Não sei mais pra qual lado devo pensar.
Pensar eh difícil, como se fosse o não pensar em si.

Não queria mais nada.
Só aquilo ali que eu sonhei mesmo. O paletó marrom, o ténis branco, os olhos azuis.
Tenho saudades das coisas que eu nunca tive mas finjo que tive sim.

Outra coisa

It's just too much of not enough
When all I need is just a taste.

-
O jeito com o qual o verde escorria em cascata formando um coração, e a base marrom e os pequenos ladrilhos pintados de branco e azul claro. O modo com o qual as arestas se misturavam, umas na frente de outras, e os riscos de cada veia vermelho escura se esfumaçavam pela paisagem toda. E a parede no final, a porta da cozinha aberta.
A toalha de croché.
A vida tem mais arte do que a arte tem vida.

And

I'm not a failure, I swear. I wish you could see it from over there... I've got a lot over here without you.

Poesia concreta

Poesia concreta eu acho que
é a beleza dos prédios
numa manhã de inverno
na Avenida Paulista.

Não conheço no mundo concreto mais poético.

Poesia concreta

Fazer poesia concreta é
(para mim)
coisa de gente que não sabe,
não entende,
tenta,
ou aguenta
Fazer poesia de verdade
(assim.)

A neve devia ter mais ou menos um metro e meio de altura naquela noite. Caía do céu fina e gelada, como uma chuva cortante. A cada passo os pés afundavam no gelo fofo e a sensação era parecida com a de estar andando sobre nuvens.
O frio já não incomodava mais. Porque na verdade, o frio só incomoda quando se quer que ele incomode. É puramente psicológico, digam o que quiserem.
Os caminhos que deviam ser tomados naquela noite entortavam-se por entre as ruas e calçadas molhadas. Os rumos perdiam-se no meio da noite escura, e cada destino novo chegava e ia embora dentro de um carro caro qualquer. Podia ser que fosse aquele cheio de crianças entupidas de casacos, ou aquele com um loiro mal-encarado sentado no banco do passageiro.
As placas que explicavam os nomes dos lugares estavam já completamente encobertas. Não gostaria de enxergá-las, mesmo se não estivessem. Porque o que importa não é o nome de onde você está, mas apenas ele em si e suas estradinhas de terra molhada. E seus paralelepípedos de concreto escorregadios. E seus rostos vermelhos e suados de frio, os olhos azuis piscando contra o vento de água congelada.
O cheiro do ar era salgado. Não sei agora, pensando bem e com mais calma, se era mesmo o cheiro do ar dali salgado por causa das árvores verdes e dançantes ou se era a comida do shopping centre ali perto mesmo. Prefiro pensar que eram as árvores sim. Pinheiros pra mim sempre foram plantas muito salgadas. É pela personalidade que eles têm, suponho.
A vontade era de correr, mas os pés afundavam e impediam o processo. Os pés e os agasalhos, e a bota forrada de pele sintética, e o gelo que cobria o asfalto e me faria escorregar, e o vento que cortava a boca como navalha, e os carros que corriam por qualquer direção. Mas a vontade era de poder voar sobre a camada de neve e correr, e ver a cidade passar debaixo de mim, os pinheiros salgados, os carros mal-humorados e as pessoas com frio e tudo mais que passasse. Que passasse o que quer que fosse, as vezes a vontade é assim mesmo.
Ver a vida passar debaixo da nossa barriga.

Let me tell you one thing or two about glamour, sweetie.

Because you seem to have no idea of what it is.

--

Convívio interpessoal é enjoativo.
As pessoas são sempre as mesmas. Não que eu quisesse que elas mudassem sempre, talvez isso fosse ser confuso demais.
Eu só reclamo pelo prazer de reclamar em si. Fazer o quê?
A vida é o que ela é, não o que ela já foi.